某天，我和我的母亲作文

花坛里有一种花，是缠绕的茎。在月季花的周围，栀子花也一轮一轮地蔓延开来，开得很旺，花朵纤细，呈喇叭状，红色很温柔，如羊毛上的羊绒，凛冽的秋风已经杀死了这些颜色，粉红色的，甚至是白色的。

大概几年前，我把它引到了二楼，到了三楼它就停了，这辈子就不知所措了。然后从顶部开始枯萎，几天后就黄到茎了。过了一个星期，根烂了，绳子断了。它半个空左右摇摆，仿佛被吊死的尸体挂在大门上，滴下几滴血，然后被风凝固。我干净利落地把它拿掉，它就不见了。

妈妈说:“干净多了。”我也这么认为这个下午非常平静。我没有看电视，和妈妈呆在一起。几米外有人打大豆，破壳声清脆响亮。很少有大豆会跳得远，这是老农多年的本事。干燥的气味，黄黄的黄豆，上面黄黄的土地，回想起来只是一种印象，毫无意义。

那是一个酷热的夏天，一个孩子摇摇晃晃地骑着自行车，扎破了马路上晾晒的黄豆。黑色、浅黑色混合出现在我们面前。看到周围没人，他又回去骑了一次。他没有快乐的表情。他想打破豆壳。他似乎认为只骑一次是不负责任的。他也想踩上去。这声音让他放松。

那时候太阳那么大，好像整天都在烧空。树也在一个角落里推着，一切都趋向于白色。他终于放弃了，自行车因为他而紧张。

我经常遇到这种回忆，这种回忆里经常夹杂着我的一些变态的感觉。我妈手里好像多了一件毛衣。“这腰应该正合适。”母亲自言自语道。她一直对我了如指掌，却不想给她更多的关心。原来我也做不到这个要求。

毛衣用妈妈的话说永远是解闷的工具。结果她手里的毛边成了我小时候的大部分衣服，表姐好像也有好几件。我妈总对我小时候的衣服说:“你儿子以后可以穿。”

可以，可以穿。那是他奶奶可以骄傲的事情。但是过了几天，我妈就当抹布用了，因为生活随性。我有点怀念。只是一瞬间。有些风，太阳穿过云层，露出一些白色的迷茫。妈妈换了腿，又把腿交叉起来。她一直看着针，偶尔有人骑过去后抬头，我也没让她在意。